Words are just words are just words

Ihr stampft mit den Füßen. Pseudomenschen in Pseudochucks und -Vans von Deichmann auf der Tanzfläche. Zombies des DJs, der den Club besitzt. Ich möchte euch allen in die Kajalummalten links gescheitelten Gesichter kotzen. Ihr die in einem Phantasie-Englisch die Songs mitsingt, gröhlt, manchmal nur die Lippen bewegt, weil ihr den Text nicht kennt. Keiner von euch weiß die Energie der Musik zu schätzen, misst ihr einen ihr gebührenden Wert zu. Keiner von euch war je zu einem Konzert der Band, zu deren Sound ihr euch dumm lachend herumschuppst. Im besten Fall haben fünf Kids davon ein paar MP3-Files auf dem Rechner. Im schlechtesten lagern sie dort in Nachbarschaft zu My Chemical Romance, Avril und Pink.
Euer Club, mein Club, mein zu Hause. Dass ihr euch in meinem zu Hause betrinkt, ist in Ordnung. Dass ihr so seid wie ihr seid – unverzeihlich. Ihr macht mich misanthrop.